El fraude
de la
distancia
agoniza
hollado
por mis
pies
descalzos
El mundo
es redondo
para no
poder
ver el
final
del camino
Jorge
domingo, 19 de abril de 2015
miércoles, 15 de abril de 2015
Si pudiera
Si pudiera
seguir esa huella…
Si pudiera
ir tras tus pasos
hasta alcanzarte…
¿Cómo hacerlo
si no te detienes?
¿Cómo alcanzar
tu andar veloz?
Camino y camino
con desesperación.
No puedo encontrarte.
Evades mi presencia.
¿O es el karma
del desencuentro,
el que late
en mi soledad?
Tengo algo que decirte.
Tengo un poema,
un sueño, una palabra
escrita para ti.
Jorge.
jueves, 2 de abril de 2015
3 a.m.
3 a .m.
A Hugo Bab Quintela
El
insomnio ganó
la
habitación entera
como una
bestia salvaje.
Revueltas
las sábanas,
mordía
mi cabeza
y
acaparaba mis ideas.
Vencido
el Zolpidem,
al fin
lo comprendí todo.
Me levanté.
Tomé mi libreta,
y escribí estas letras.
El viejo insomnio
ya estaba satisfecho,
…Y yo también.
Jorge.
Desde los Lagos
Desde los lagos,
las montañas,
y el bosque,
con sus secretos duendes,
la gran ciudad
de multitudes apretadas
…no existe.
Desde la metrópoli,
el paisaje natural
es solo
una idea deseada.
Pero desde la Luna ,
mágicamente,
ambos lugares
se unen
a la brillante esfera
de un sueño azul.
Jorge.
Como un Loco
Mi deseo te reclama
sin saber de tu cuerpo,
bendecido
por visiones afiebradas,
que nadan torbellinos.
Interminables.
Que marean mi conciencia
alterada por ensueños
de tu imagen.
Como un loco,
te deseo.
como un loco,
te espero.
Como un loco,
te construyo,
modelándote con la arcilla
de todos los delirios.
De todos los poemas.
En mi hueca soledad
alucino tu presencia.
Palmo a palmo
te recorro,
entre jadeos y caricias.
Decifrando el logaritmo
de cada curva,
de cada abrazo,
de cada gemido.
Jorge
Requiem para el proxeneta
Réquiem para el proxeneta
Su lunar
devino en hueco
por una
trifulca entre rufianes.
Su cabeza
sonó como una aldaba
al golpear
las baldosas.
Sangraron
sus oídos,
y yació en
el pavimento gris
del
tranquilo barrio de Floresta.
Nadie
visitará su tumba;
y su cuerpo es un amasijo
de huesos y
pellejos,
bajo una
lápida
de madera
tosca.
Dejó una
libreta escrita
con letra
casi infantil.
Cien
teléfonos de putas.
Hoy mujeres
liberadas
del
martirio protector
del rey de
los cafishos
Ahora su
cráneo exhibe
un agujero
de nueve milímetros,
y su sexo
mustio
se pudre
con sus restos,
y un anillo
de falsa gema.
el barrio
respira hondo,
y allanan
su casa
los niños
curiosos.
Jorge.
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