domingo, 20 de diciembre de 2015

El jardín mágico

El jardín mágico



La ventana da
a un patio pequeño
austero y desnudo
La magia primaveral
de la madrugada
llena la habitación
y todo reluce
con el brillo matutino
del sol
Veo tras los postigos abiertos
imagino un jardín
donde las peonías
exaltan los bellos colores
y textura de terciopelo
Los arbustos
susurran con la brisa
breve y dulce
y el pasto
fresco y verde
está cubierto
de cristalinas gotas
de rocío
Salto
por la ventana abierta
La estación en apogeo
me recibe
con aroma de violetas
y jazmines
Respiro profundo
el aire puro y perfumado
mientras recorro
los senderos
de ladrillos rojizos
Desando el camino
entro a la habitación
y al mirar por la ventana
el gris paisaje de concreto
sigue allí
Pero ya nada es igual
Ya conozco el conjuro
El jardín mágico
ahora invisible
me espera
Abierto a mis sueños
de libertad

                     Jorge
             19/12/2015



sábado, 12 de diciembre de 2015

Tu Nariz

Tu Nariz


Llevas años
pensando en blanco
sin poner freno
al caos
que se esnifa
tu alegría
y la de todos
en tu ronda
Llevas años
luchando en contra
de tu vida
Escupiendo talcos
que te asfixian
con la boca seca
Llevas tiempo
entrenando
para  zombi
sin rumbo
sin salida
Queda poco
en tu raída
bolsa de neuronas
Los caballos de vidrio
pisarán tu cabeza
y sangrará tu nariz
mientras mueres
por última vez

                      Jorge.

               11/12/2015

En la Cima

En la cima



Subió por la ladera
con una idea alborotada
Trepó piedra por piedra
con la cara mustia
Con manos heridas
con piernas cansadas
La cumbre lo llamaba
con voz de viento
Se topó con la nieve
y caminó
con sus pies adormecidos
Llegó a la cumbre
y se arrodilló emocionado
Le habló a su Dios
con palabras entrecortadas
Se sentía más cerca
y oró lloroso
Se paró de cara al viento
y abrió los brazos
Grito en la cima
su propio nombre
como si fuera un loco
su voz reverberó y
se repitió en las montañas
Comenzó el descenso
con la mente en blanco
Al atardecer llegó
con paso firme a su cabaña
Agregó leña a la estufa
Y se sentó con una sonrisa
nueva

                       Jorge
                 1/12/2015


viernes, 27 de noviembre de 2015

Viudez

Viudez


                           A mi madre


Pasé la noche
entre libros
y silencios
esperándote
La sala gris
transpira
confusas horas
pobladas de recuerdos
La madrugada
se cuela tímidamente
e ilumina la mesa
y mi silla preferida
El café caliente
y el incipiente día
me susurran
No volverá
Camino lerdo
y abro la ventana
Los vecinos
 madrugadores
confirman tu ausencia
lejana…
definitiva

                  Jorge.

          26/11/2015

domingo, 22 de noviembre de 2015

Paraíso de fuego

Paraíso de fuego




¿Porqué el desierto
clama por nubes
oscuras y ominosas?
La vida bulle
entres sus rocas ardientes
y su arena amarilla
Los grandes cardones
elevan sus brazos
espinosos
queriendo tocar el firmamento
En su momento fértil
cada cactus se llenará de flores
¿Porqué esa sed eterna
y la susurrante oración
del viento de fuego?
Aves y reptiles
zorros  gatos…
Legiones de insectos
¿Por que la tormenta
que se avecina
huele a tierra mojada
a río…
a promesa y a vida?

                  Jorge

           17/1172015

Fantasmas dolientes

Fantasmas Dolientes


Flacos hombres
amarillos
Fantasmas
de descaderadas mujeres
Gritos mudos
en caminos escarpados
que conducen al barranco
Huesos que pujan
por desgarrar
la piel correosa
seca
de los muertos en vida
Esclavos del hambre
que peregrinan
al sepulcro
Mentes nubladas
por el  horror
del olvido
Solo los detiene
la muerte definitiva
La suma
de todas las muertes
que fueron minando
su pobre existencia
Ahora
casi traslúcidos
el horror
los va desvaneciendo
Y marchan
hacia el abismo infinito
donde el mundo
se termina

                 Jorge
           22/11/2015


sábado, 14 de noviembre de 2015

La furia

La Furia



La tierra
mana sangre
por llagas y grietas
Sangre caliente
Cordilleras sangrientas
Volcanes
de fuego y sangre
Sangre que todo lo cubre
y convierte los ríos
en rojos cauces
que desembocan
en hirvientes mares
Valles de sangre
…Montañas
Y cuando el planeta
calme su furia
Y coagulen
hasta las últimas gotas
de espesa sangre
Ya no quedará
nadie
Ni nosotros
ni los otros
Una incontenible
ola de savia
cubrirá la historia
Las pesadas nubes
regarán
con agua nueva
la frescura fértil
de la nueva era

                       Jorge
                14/11/2015




jueves, 12 de noviembre de 2015

Hay días

Hay días


Hay veces
que pienso
que todo es inútil
Las manos dormidas
La mente confusa
El bullicio
y la soledad
El latido
en mis sienes
Y el incomprensible
polaco
que aún ausentes
hablan
mis abuelos y mi padre
que vienen y van
Sueños y espasmos
mis labios apretados
¿Y quien sucumbe
al despertar?
A veces pienso
en la eternidad
y la sagrada utopía
que me mantiene encendido
Hay días en que creo
que todo está perdido
Pero renazco
ante la luz
y la eternidad
Entonces…
soy el niño
que juega en el parque
El anciano
que recita en el idish
que ya no hablo
Soy el poema
Soy la carne
los huesos y la sangre
que vuelven a cantar
                  

                         Jorge 11/11/2015

domingo, 8 de noviembre de 2015

La Caleta

La Caleta



El mar
araña la arena
fría y salada
Con garras
de espuma
gasta
los pequeños
guijarros
La fosforescencia
de la espuma
ilumina la noche
y entona su aria
donde mueren
las olas
Cementerio de rocas
corales
cuarzos diminutos
Planicie nocturna
de la caleta
solitaria
Espero la madrugada
caminando
por la resaca
con mis pies
desnudos
y mi alma
volando
sobre el faro
apagado
del negro pedregal
y la lobería
silenciosa…
dormida

              Jorge

           8/11/2015

sábado, 7 de noviembre de 2015

Versos sin tiempo

Versos sin tiempo



Llevo años
quieto
Viendo los capullos florecer
Llenando mis ojos
de colores
y rodeado de aromas
Poesía
que me toma por asalto
y la suave desesperación
del papel en blanco
La urgencia
de recordarlo todo
al llegar a mi morada
Mi lápiz
y mis notas apuradas
Plasmando sentires
como gotas de rocío
Llevo mis años
reviviendo sueños
que nunca son
como fueron
Letras como noches
de azabache bruñido
La vida y la muerte
la soledad y el amor
Llevo eras
escribiendo utopías
realidades eternas
que superan
la humildad
de mi mano derecha

                     Jorge.

                  7/11/2015

jueves, 5 de noviembre de 2015

Guerras

Guerras



La luna
rojiza
abreva
del eterno
charco
de la muerte
La noche
aúlla cristales
sobre
formas difusas
El campo
yermo
murmura
su maldición
antigua
Las sombras
heridas
repiten
su mantra
de resurrección.

Jorge

5/11/ 2015

sábado, 31 de octubre de 2015

Conjuro

Conjuro

(Al cadáver de mi padre)


Frío de media luz
Pasión siniestra
sin fantasmas
y mi temblor helado
Un cuerpo que no es
quien las sombras acusan
Un instante de amor pánico
¿A quien grito
mi silencio cobarde?
¿A que dios confieso
huecos y pérdidas?
Los hombros de la noche
han caído vencidos
Duele la madrugada
que musita soledades
Cielos rotos
y campanas sin badajo

En el horizonte ausente
todavía veo amor
en la gris estatua yacente.

                              Jorge
                                         30-10-2015



domingo, 21 de junio de 2015

De poemas y soledades




De poemas y soledades


La soledad
deviene en miedo
cuando las frías sombras del pasado
acuden y te rodean.
Te salvas,
toda vez que el amor
acaricia tu alma.
Las furias grises
pierden sustancia
hasta desvanecerse,
mientras tus letras
ganan la luz.
La soledad es un rival
que nada puede
contra el inmenso sentimiento
del amor universal.

Versos que curan heridas.
Versos que disipan el dolor.


                             Jorge

domingo, 14 de junio de 2015

Tras los huesos




Voy tras los huesos,
desde mi alma en vilo.
Voy tras los huesos
con una decisión azul,
con marcha firme.
Voy con la presteza de la vida,
a mi cita con los esqueletos.
Voy tras los huesos
de aquellos que me precedieron.
Voy en busca del túmulo
de piedras calizas,
que yace en la pradera del silencio.
Llevo una piedrecilla
en mi mano derecha.
Llego con el viento
de recuerdos y premoniciones.
No hay flores en el páramo.
Dejo sobre el antiguo sepulcro
la piedra de mi memoria.
Mi humilde presente.
El tributo a mis muertos.


                                Jorge

domingo, 3 de mayo de 2015

Ocaso




Ocaso


Fuego en el cielo.
Arden las nubes del ocaso
con brasas desgarradas
de incandescencias rojas,
amarillas y violetas.
El sol despide su presencia
incendiando el horizonte.
Morosamente se agrisa el paisaje.
Todo adquiere colores indefinidos
…y se aquieta.
Hielo en el firmamento.
Brillantes astillas
sobre un manto
de oscuro terciopelo.
La noche ha llegado
llena de misterio,
y la luna pinta
las copas de los árboles
con fosforescencias plateadas.


                                   Jorge

viernes, 1 de mayo de 2015

Nocturno




Nocturno


Cuando llegue la noche
las sombras serán netas,
y cada rincón de la casa
adquirirá personalidad propia.

Cuando llegue la noche
mis ojos viajarán
de la puerta, a los leños,
que se queman lerdos
en el hogar.

Cuando llegue la noche,
mis recuerdos
acudirán puntuales,
a habitar la sala
junto a mí.

Cuando, al fin, la noche llegue,
vendrás a mi lado,
y la soledad huirá despavorida
junto a otros espantos
y otros desahucios.


                          Jorge

domingo, 19 de abril de 2015

El Fraude




El fraude
de la distancia
agoniza
hollado
por mis pies
descalzos
El mundo
es redondo
para no poder
ver el final
del camino


            Jorge

miércoles, 15 de abril de 2015

Si pudiera




Si pudiera
seguir esa huella…
Si pudiera
ir tras tus pasos
hasta alcanzarte…

¿Cómo hacerlo
si no te detienes?

¿Cómo alcanzar
tu andar veloz?

Camino y camino
con desesperación.
No puedo encontrarte.
Evades mi presencia.

¿O es el karma
del desencuentro,
el que late
en mi soledad?

Tengo algo que decirte.
Tengo un poema,
un sueño, una palabra
escrita para ti.

                       Jorge.


jueves, 2 de abril de 2015

3 a.m.




          

3 a.m.


                  A Hugo Bab Quintela

El insomnio ganó
la habitación entera
como una bestia salvaje.
Revueltas las sábanas,
mordía mi cabeza
y acaparaba mis ideas.
Vencido el Zolpidem,
al fin lo comprendí todo.
Me levanté.
Tomé mi libreta,
y escribí estas letras.
El viejo insomnio
ya estaba satisfecho,
…Y yo también.


                   Jorge.

Desde los Lagos




Desde los lagos,
las montañas,
y el bosque,
con sus secretos duendes,
la gran ciudad
de multitudes apretadas
…no existe.
Desde la metrópoli,
el paisaje natural
es solo
una idea deseada.
Pero desde la Luna,
mágicamente,
ambos lugares
se unen
a la brillante esfera
de un sueño azul.


                        Jorge.

Como un Loco






Mi deseo te reclama
sin saber de tu cuerpo,
bendecido
por visiones afiebradas,
que nadan torbellinos.
Interminables.
Que marean mi conciencia
alterada por ensueños
de tu imagen.
Como un loco,
te deseo.
como un loco,
te espero.
Como un loco,
te construyo,
modelándote con la arcilla
de todos los delirios.
De todos los poemas.
En mi hueca soledad
alucino tu presencia.
Palmo a palmo
te recorro,
entre jadeos y caricias.
Decifrando el logaritmo
de cada curva,
de cada abrazo,
de cada gemido.

                   Jorge


Requiem para el proxeneta




Réquiem para el proxeneta



Su lunar devino en hueco
por una trifulca entre rufianes.
Su cabeza sonó como una aldaba
al golpear las baldosas.
Sangraron sus oídos,
y yació en el pavimento gris
del tranquilo barrio de Floresta.

Nadie visitará su tumba;
y  su cuerpo es un amasijo
de huesos y pellejos,
bajo una lápida
de madera tosca.

Dejó una libreta escrita
con letra casi infantil.
Cien teléfonos de putas.
Hoy mujeres liberadas
del martirio protector
del rey de los cafishos

Ahora su cráneo exhibe
un agujero de nueve milímetros,
y su sexo mustio
se pudre con sus restos,
y un anillo de falsa gema.

el barrio respira hondo,
y allanan su casa
los niños curiosos.


                          Jorge.

domingo, 29 de marzo de 2015

La pesadilla



La pesadilla
me despertó agitado,
solo esperando
que no sea realidad.
Eso fue,
y nada más.


                 Jorge

Poeta del Arcoiris








Poeta en el Arcoiris



La belleza que busca
es abstracta,
como un cuadro surrealista.
Como el colibrí,
de plumaje iridiscente,
que suspendido en el aire
zumba,
con alas casi invisibles.
El otoño abre su corazón,
y el poeta roba sus colores,
dorados, ocres, amarillos, rojos.
Pasea sobre un crujiente
manto de hojarasca,
y arrastra los pies.
Mira y mira,
buscando inspiración.
Y, entonces…
Se trepa al arcoiris
y lo recorre
como ágil equilibrista.
Llega al final
y encuentra su tesoro.
…Pero no hay oro ni monedas.
En el cofre mágico,
el poeta,
arrobado por la belleza,
deja un papel
con un poema otoñal.
Con un sueño más.


                         Jorge.

viernes, 27 de marzo de 2015

Reloj de Arena




Reloj de Arena



Cuantos son
los momentos severos
que acucian mi alma.

El tiempo derrite lentamente
horas exasperantes.

Mientras mi dínamo
se pone en movimiento
y escala el ánimo.

Me lleno de amor
y llego al gozo pleno.

Debo tener cuidado…
el placer y la alegría
vacían rápidamente
la arena de la ampolla
de cristal de arriba,
y llenan la inferior
con dolor y pena.

Y la secuencia se repite.

Aún así valen la pena
 los variados momentos.

La ausencia y la nostalgia,
el abandono y el dolor
le dan un vuelo alto
a vivir el amor.

Dure éste…cuanto dure
respira eternidades.


                         Jorge.